Fragmentos.

Tecnolog�a y Elecci�n Moral. Juan Manuel de Prada. El Semanal.

Salazara72 — 2009-11-24T11:00:32+01:00

	TECNOLOGÍA Y ELECCIÓN MORAL

El escándalo provocado por ese sistema de interceptación telefónica (Sitel) que permite almacenar informáticamente y acceder de forma casi instantánea a los millones de conversaciones que, a cada minuto, mantenemos los desavisados usuarios del teléfono me sirve como muletilla o excusa para reflexionar sobre los efectos –aparentemente inocuos, sibilinamente inicuos– que la tecnología ejerce sobre nuestras elecciones morales. Hay quienes sospechan que ese sistema de interceptación telefónica –versión sombría de aquel Aleph que permitía al protagonista del relato borgiano espiar de forma simultánea el vasto mundo– está siendo utilizado sin autorización judicial; y quienes afirman que pronto no habrá comisaría de policía que no cuente con un artilugio que permita escuchar las conversaciones de los delincuentes. Y también, convendría añadir, las conversaciones de quienes no son delincuentes, las conversaciones de cualquier hijo de vecino que susurra ternezas al oído de su novia, que se enzarza en disputas domésticas con su suegra, que intercambia confidencias con su amigo, que alivia las inquietudes de su hijo adolescente. Un artilugio, en fin, que con un simple golpe de tecla pueda saquear nuestra intimidad, como aquel diablo Cojuelo de Vélez de Guevara que levantaba los tejados de las casas.

Una vez que se posee un artilugio de estas características, ¿quién se privará de utilizarlo? La tecnología, al simplificar acciones que hasta hace poco resultaban costosas o erizadas de dificultades, simplifica también las decisiones morales que las preceden. Imaginemos, por ejemplo, a alguien que se siente incesantemente perjudicado, hostigado, escarnecido por un enemigo al que odia. Es probable que, en un momento de calentura u ofuscamiento, desee la muerte de ese enemigo; e incluso no es del todo inverosímil que, siquiera por un segundo, fantasee con la posibilidad de matarlo con sus propias manos. Pero, salvo que el odio que profesa a su enemigo sea muy enconado y su conciencia más negra que el betún, bastará que repare en la enormidad del crimen con el que acaba de fantasear para que lo repudie y lo expulse de sus pensamientos; y puede, incluso, que aunque no lo repudie acabe por descartarlo, por temor a las consecuencias que su desvelamiento le acarrearía, o por mero desaliento ante el cúmulo de fatigas que su preparación exige. Pero imaginemos ahora que esa misma persona que se siente incesantemente perjudicada, hostigada, escarnecida por su enemigo tuviera la posibilidad de matarlo pulsando el botón de un dispositivo elemental, como pulsamos una tecla para que aparezca una letra en la pantalla de nuestro ordenador o pulsamos la palanca de la cisterna de nuestro inodoro después de evacuar las tripas; y que, después de pulsar ese botón, nada volviera a saberse de ese odiado enemigo. ¿Verdad que, al simplificarse el crimen, la decisión moral que precede a su comisión se simplifica también? Se simplifica, en realidad, hasta hacerse nimia; y si la tecnología nos permitiera matar a nuestros enemigos como hoy matamos marcianitos en un videojuego, sospecho que la conciencia moral de muchos se adelgazaría hasta la consunción.

La tecnología terminará por minar la resistencia de nuestra conciencia moral; la está minando ya, de hecho, sin que apenas lo advirtamos. El pornógrafo que hasta hace poco deseaba satisfacer sus apetitos tenía que bajar al quiosco a comprarse una revista guarra, y antes aún tenía que internarse en un submundo de clandestinidad donde se comerciaba con los materiales que alimentaban su rijo; y el paseo hasta el quiosco o el descenso al submundo clandestino donde se comerciaba con la pornografía comportaban un riesgo –de verse involucrado en sórdidos trapicheos, de verse simplemente descubierto y señalado– que favorecía la floración de conflictos de conciencia. La tecnología ha neutralizado ese riesgo; y, al neutralizarlo, dificulta que tales conflictos afloren, de tal modo que no sólo el pornógrafo inveterado, sino cualquier usuario de Internet se siente tentado –por curiosidad malsana, por aburrimiento, por mera disposición lúdica– a bucear en cualquier sentina pornográfica virtual: la elección moral es ensordecida por una pulsión instantánea; y todos los dilemas se resuelven apretando una tecla.

Una simple tecla. ¿Quiénes resistirán la tentación de escuchar conversaciones ajenas y de perpetrar tropelías aún más pavorosas cuando la tecnología allane el escollo de la decisión moral hasta hacerlo añicos?

Buenos Aires rinde homenaje a Ayala.El Mundo.

Salazara72 — 2009-11-15T10:12:58+01:00

Buenos Aires recuerda a Ayala

La capital argentina rinde homenaje al fallecido escritor español

SOLEDAD GALLEGO-DÍAZ | Buenos Aires 14/11/2009

Francisco Ayala escribió en Argentina alguno de sus libros más importantes. Fue en Buenos Aires donde editó la revista Realidad, considerada como una de las publicaciones intelectuales más destacadas de su época, y donde vivió de los 33 a los 43 años, en pleno estallido de su capacidad creativa. Para preservar esa memoria, Buenos Aires ha sido escenario de un homenaje, con un debate sobre su obra y la colocación de una placa en la primera casa en la que vivió, al que han asistido su viuda, la hispanista estadounidense Carolyn Richmond, y su hermano Vicente, de 98 años, que sigue viviendo en la capital porteña. "Argentina es donde Francisco se sintió más feliz y donde alcanzó su plenitud como escritor y pensador", asegura Richmond.

Ayala llegó a Buenos Aires al fin de la Guerra Civil española, profundamente herido por el fusilamiento de su padre y de un hermano, y encontró en el ambiente cultural e intelectual de la capital argentina el impulso necesario para retomar su propia obra, rehusar la nostalgia y encarar una nueva realidad, una actitud que, según su viuda, le acompañó toda la vida. En un emotivo mensaje que fue grabado poco antes de su muerte, ocurrida el pasado 3 de noviembre, y que se pudo ver en el acto celebrado en el Centro Cultural español, Ayala renueva su afecto a tantos amigos argentinos a los que "en este momento tardío, cerca del final", afirma, "recuerdo con verdadera alegría y verdadera gratitud".

Sus amigos han promovido la colocación de una placa que recuerda al "escritor de novelas y testigo alerta de su tiempo" que vivió en un piso en el número 441 de la calle Defensa, un elegante edificio racionalista del céntrico barrio de San Telmo. Desde allí Francisco Ayala podía ir andando a las editoriales Losada y Sudamericana, con las que colaboró, y a la redacción de Realidad, revista de ideas, uno de sus grandes empeños, en la que quedó rápidamente reflejada su lucidez crítica y la preocupación moral que impregnaría toda su obra.

El poeta Luis García Montero, que ha escrito una biografía de Ayala y que mantuvo una estrecha amistad con él, resaltó la modernidad de la revista y el editorial del primer número, que escribió Ayala, y que contiene una declaración de intenciones "que los acontecimientos históricos han sobrecargado de lucidez". El impresionante editorial afirmaba: "Occidente debe alcanzar conciencia de sí, de sus raíces y fundamentos, de lo que en él es accidente y de lo que es esencia, de sus limitaciones y posibilidades. Debe también abarcar su crisis, entenderla, juzgarla, arbitrar los medios para salir de ella (...) En el aspecto exterior, debe abrirse a una comprensión más generosa y cabal de las otras culturas, para respetar en ellas su derecho, para incorporar aquellos valores que resulten admisibles sin desmedro de la peculiaridad propia".

En Realidad, que se publicó en Buenos Aires entre 1947 y 1949, escribieron desde Heidegger y Arnold Toynbee, hasta T.S. Eliot o Jean Paul Sartre, pasando por otros miembros de la Generación del 27 y la mayoría de los grandes escritores argentinos, incluido un jovencísimo Julio Cortázar.

Francisco Ayala abandonó la capital porteña en 1949, camino de Puerto Rico y posteriormente de Estados Unidos, donde desarrolló una fecunda labor como profesor, pero siempre cuidó sus lazos con Argentina. "Buenos Aires fue una vida nueva y la oportunidad de hacer las paces", afirma Carolyn Richmond.

Mariposas. Juan Manuel de Prada. El Semanal.

Salazara72 — 2009-11-15T10:10:24+01:00

	MARIPOSAS

Cada vez que vuelvo a casa de mis padres, contemplo absorto y herido de nostalgia un par de vitrinas que cuelgan de las paredes de mi cuarto. En ellas se alinean hasta sesenta mariposas disecadas de especies distintas, con las alas desplegadas y un filetito de papel al pie, donde se registran sus nombres vulgares y también los científicos, que en otro tiempo me supe de memoria y era capaz de recitar, como una letanía que me embriagaba de belleza: Iphiclides podalirius, Melanargia galathea, Limenitis reducta, Nymphalis polychoros, Celastina argiolus, y así hasta llegar a la pieza más costosa de la colección, Papilio machaon, una mariposa rayada que usurpa sus colores al tigre, de envergadura casi mitológica, que en sus alas posteriores, rematadas por sendas guías, incorpora una cenefa azul cobalto y unos ocelos de un rojo que tira al ocre, seguramente depositados allí para atemorizar a los depredadores. Es la colección de mariposas que mi padre y yo completamos, hace más de veinte años, durante nuestros veraneos en Verín, un pueblo de Orense al que acudíamos cada año, acompañando a mis abuelos, que eran devotos de sus aguas medicinales, aguas de un sabor ferruginoso y ancestral, no apto para todos los paladares pero salutíferas como aquel famoso bálsamo de Fierabrás.

Con el tiempo, mi padre y yo llegamos a distinguir las mariposas de los alrededores de Verín por la cadencia de su vuelo, por sus estrategias más o menos atolondradas a la hora de detenerse a libar el néctar de una flor, por los tirabuzones que trazaban en el cielo incendiado de luz, cuando llegaba la ceremonia del cortejo. Sabíamos también cuál era el hábitat de cada mariposa, cuáles las plantas que servían de alimento a sus larvas, cuáles sus itinerarios predilectos. Nunca capturábamos dos ejemplares de la misma especie, pues habíamos desarrollado esa aversión que el verdadero coleccionista profesa a quienes amontonan piezas repetidas. En las orillas de los riachuelos, atraída por el olor diminuto y matinal del poleo, hacía su aparición la ninfa de los arroyos (Limenitis reducta), una mariposa salpicada por un rosario de pintas blancas, negra como el azabache, que adquiría visos azules, casi metálicos, como de terciopelo que hace aguas; tenía un vuelo solitario, rasante, impertérrito, de una apacible altivez. Mucho más aturulladas y gregarias eran la náyade (Celastina argiolus) y el ícaro (Polyommatus icarus), que pululaban, también a la orilla del riachuelo, entre las matas de tréboles; eran mariposas enanas, de un azul purísimo con vislumbres de añil, que revoloteaban como un enjambre lento en torno a mis pantorrillas y casi se dejaban tocar. Todo lo contrario ocurría con la pandora (Pandoriana pandora), una mariposa de bronce viejo, jaspeada de cardenillo, que apenas se detenía a descansar en su vuelo aparatoso y feroz, como de leopardo ciego. Entre los chopos solía refugiarse la limonera (Gonepteryx rhamni), de un amarillo pálido y sutilísimo que se hacía blanco nupcial en la hembra, con vetas de un verde agraz; al posarse, replegaba de tal modo sus alas de nervaduras en relieve que un observador poco avezado podía confundirla con una hoja. La C-blanca (Poligonia c-album) tenía unas alas tan accidentadas como el perfil galaico, de un oro pardusco y moteado; y, en el envés, de un color como de hojarasca antigua que le permitía mimetizarse con la corteza de los pinos, mostraba una muesca diminuta, de un blanco nítido, con la forma de una C. La chupaleche (Iphiclides podalirius) tenía algo de cometa o tigre albino, y se sostenía en el aire como si hubiese salido a hacer parapente, elevándose hasta alturas donde debe empezar a faltar el oxígeno; las guías que remataban sus alas posteriores, muy similares a las de su prima hermana la macaón, parecían escarapelas, o quizá timones que la ayudaran a dirigir su vuelo majestuoso. La vanesa atalanta (Vanessa atalanta) tenía una belleza suntuosa, casi cardenalicia, de un luto enjaezado de hiriente rojo; su vuelo era de una desquiciada coquetería, un zigzag provocativo y velocísimo que no tardaba en marear al perseguidor inexperto.

El uso indiscriminado de insecticidas, el agostamiento de los riachuelos y la demolición del paisaje, asediado por la fealdad del asfalto y el ladrillo, han ido diezmando tanta belleza volátil. A veces, en mis sueños, las mariposas de las vitrinas abandonan sigilosamente su rigidez de años y descienden sobre mi rostro, en un aleteo nupcial. En el aire batido por sus alas, vuelvo a respirar el perfume de la infancia, como un estigma indeleble.

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Zombis en el Aeropuerto. Juan Manuel de Prada. El Semanal.

Salazara72 — 2009-11-08T13:10:53+01:00

	ZOMBIS EN EL AEROPUERTO

Siempre he profesado un odio resignado a los aeropuertos, esos delirios arquitectónicos que consumen mi paciencia y humillan mi condición humana y ponen a prueba mi estupor hasta extremos de paroxismo o desesperación. Últimamente, aquel odio dócil y conformista se ha ido transformando en un aborrecimiento beligerante y rencoroso, pues he descubierto que los aeropuertos no sólo están diseñados para torturar y exasperar al usuario, sino que quienes los concibieron lo hicieron con órdenes estrictas de convertirlos en escuelas de gregarismo y alienación.

Comprendo que esta afirmación pueda sonarles hiperbólica o paranoica, pero está constatada empíricamente. Después de estudiar el comportamiento humano en estos hangares febriles, mi hipótesis ha devenido certeza: alguna inteligencia aviesa los ha creado para estimular nuestras conductas más cerriles e infrahumanas, más irracionales e imitativas. Fíjense, por ejemplo, en la reacción de los pasajeros cuando se anuncia el embarque en el avión. Cada pasajero posee un billete numerado que le asegura un asiento específico que ningún otro pasajero le puede arrebatar. ¿A qué se debe, entonces, la avalancha que instantáneamente se produce, cuando la megafonía convoca a los viajeros? Familias enteras, bien provistas de enojosos equipajes y proles gritonas, en lugar de quedarse quietecitas en la sala de espera y aguardar su turno con tranquila displicencia, se abalanzan sobre el mostrador de embarque, formando colas kilométricas. Durante quince o veinte minutos, la cola avanza con lentitud exasperante, pero quienes la componen no se rinden a la evidencia, y perseveran en el gesto cansino de arrastrar sus maletas por el suelo y sacudir cachetes a sus hijitos impacientes y cargar en brazos con los más pequeños, en lugar de esperar repantigados en la sala de espera, hasta que el mostrador se descongestione. Da la impresión de que los pasajeros prefieren imaginarse que las plazas del avión están racionadas; y que sólo haciendo méritos en la cola se harán acreedores a una de ellas.

Otros signos de gregarismo y alienación se pueden rastrear en los aeropuertos. ¿No han reparado en la ansiedad un poco epiléptica que ilustra los rostros de los pasajeros cuando se disputan los carritos para transportar el equipaje? ¿Y qué decir de esa nueva conducta patológica generada por las alfombras deslizantes, ese nuevo ingenio que abrevia el trayecto por los inacabables pasillos de los aeropuertos? Las susodichas alfombras han sido instaladas para agilizar el paso y acortar las distancias. Sin embargo, no resulta infrecuente contemplar la reacción absurda de viajeros apresurados que avanzan por los hangares del aeropuerto empujando su carrito y que, al llegar a estas alfombras deslizantes, ¡se detienen! Increíble, pero cierto. Aquejados hasta ese preciso instante por una premura desquiciada, los viajeros se quedan quietecitos sobre la alfombra deslizante, como si el cosquilleo que el ingenio les produce en las plantas de los pies se transmitiese voluptuosamente hasta su entrepierna. Huelga añadir que, al pararse con su carrito, obstaculizan el paso de los que vienen detrás. Durante los minutos que dura el plácido transporte, los viajeros miran con ensimismado arrobo las instalaciones del aeropuerto, como turistas paletos que estuviesen asistiendo a un irrepetible espectáculo de la naturaleza. Luego, cuando la alfombra deslizante se acaba, los viajeros recuperan su premura desquiciada y empujan sus carritos con la misma vehemencia de antes, como si compitieran por ser los primeros en morir de infarto.

Quizá la responsabilidad de estos comportamientos gregarios e irracionales corresponda a las musiquitas horteras propagadas por la megafonía del aeropuerto, que actúan como disolvente sobre las neuronas. Melodías empalagosas, percusivas, pegadizas y abrumadoramente reiterativas, sólo interrumpidas por los mensajes bilingües que anuncian la salida de los vuelos. Tampoco estos mensajes bilingües se escapan a la sinrazón; la circunspecta voz enlatada que los emite en lengua nativa pronuncia nítidamente `Iberia´, pero al traducirlos a la lengua foránea ensaya un rocambolesco `Ai-biria´, con acento de Minnesota por lo menos. Más estupefaciente aún es la traducción que nos proponen de `La Coruña´, convertida en una irreconocible `A Coru-na´, así, sin la pestañita de la eñe. Pero a nadie parecen sorprenderle estos dislates lingüísticos: un gregarismo de zombis complacientes invade los aeropuertos.

Muere Francisco Ayala. El Mundo.

Salazara72 — 2009-11-04T08:50:39+01:00

FALLECIMIENTO | Sus restos se trasladarán al tanatorio de San Isidro

El escritor Francisco Ayala muere a los 103 años

El Premio Príncipe de Asturias ha fallecido en su domicilio de Madrid
En agosto, sufrió una bronquitis de la que tardó en recuperarse
Es uno de los grandes autores españoles del siglo XX

Efe | Europa Press | Madrid

Actualizado miércoles 04/11/2009 05:52 hora

El escritor Francisco Ayala ha fallecido a los 103 años en su domicilio de Madrid, tras "un debilitamiento" de sus facultades físicas, que se había ido acentuando en las últimas semanas, según ha informado el presidente de la Fundación Ayala, Rafael Juárez.

Los restos mortales de Ayala, uno de los grandes escritores españoles del siglo XX, han sido trasladados al tanatorio del Parque de San Isidro, en Madrid, donde ha quedado instalada la capilla ardiente. Sus restos mortales serán incinerados este miércoles en una ceremonia privada.

El cuerpo sin vida de Ayala está acompañado por su viuda, la hispanista estadounidense Carolyn Richmond, y por el poeta Luis García Montero, comisario del centenario de Ayala y gran amigo del autor. Amigos y representantes del mundo de la cultura, como el director de la Real Academia Española, Víctor García de la Concha, se ha acercado hasta allí.

El escritor, que el próximo 16 de marzo hubiera cumplido 104 años, "gozaba de relativa buena salud" hasta que el pasado mes de agosto se vio afectado por una bronquitis de la que tardó en recuperarse.

Cien años le dieron para mucho. Sobre todo para quien los vivió, como Francisco Ayala, con la coherencia y plenitud, dedicado siempre al ejercicio de la actividad intelectual y la escritura.

Con su muerte se va el testigo privilegiado de todo un siglo, un superviviente centenario de la generación del 27 y una mente lúcida y crítica que plasmó en sus más de sus 50 libros su visión de la vida, siempre marcada por la ética.

Estuvo influido por el realismo, pero las vanguardias artísticas condicionaron su literatura

El reconocimiento de todos

El granadino y ciudadano del mundo Francisco Ayala se ha ido con los deberes cumplidos en su larga vida. Con el reconocimiento de todos, con los mejores premios, con el aplauso de la sociedad por su saber estar en el mundo y con la convicción de no haber hecho nada de lo que tuviera que arrepentirse.

Ensayista, narrador, sociólogo, académico y enamorado del cine, Ayala era un gran convencido de que la libertad individual debía ser proyectable a todos los planos de la existencia, y un hombre comprometido con su tiempo pero que rechazaba cualquier adscripción política concreta.

"El compromiso debe establecerse con uno mismo y con la realidad en que vivimos, pero no con el ideario de un partido. El intelectual al que le dictan lo que ha de pensar abdica de su condición intelectual", sostuvo siempre Ayala.

A lo largo de su carrera literaria, Francisco Ayala se erigió como uno de los escritores más importantes en lengua hispana, cosechando numerosas menciones por la calidad semántica y formal de sus escritos como demuestran el Premio de la Crítica en 1972, el Premio Nacional de Narrativa en 1983, el Premio de las Letras Españolas y andaluzas en 1988 y 1990 respectivamente.

Además, el autor también se alzó con los dos galardones más importantes del ámbito cultural español, como el caso del Premio Cervantes en 1991 por su labor como escritor y el Premio Príncipe de Asturias por la relevancia de su figura en la esfera cultural.

Esos Chicos. P�rez Reverte- El Semanal.

Salazara72 — 2009-11-01T11:02:12+01:00

	ESOS CHICOS

Conozco, desde hace tiempo, a una señora que tiene a los niños criados y al marido ocupado en sus cosas, y la suerte, ella, de no tener que trabajar para ganarse la vida. Es una de esas mujeres afortunadas con posición económica cómoda, dentro de lo que cabe, que dispone de tiempo suficiente para dedicarlo a sí misma. Como todavía está de buen ver –fue muy guapa y todavía lo es–, no necesita dedicar horas a mantenerse en forma, pues tiene una forma estupenda. De maruja calza lo mínimo: no es de mucha tele –excepto los debates políticos, que se los zampa–, sino del tipo lectora. Devora libro tras libro; sobre todo, novelistas rusos y centroeuropeos, en ficción, e historia, ensayo y memorias sobre la primera mitad del XX. De bolcheviques, revoluciones y ocaso de la monarquía austrohúngara, entre otras cosas, sabe más que nadie. Disfruta con todo eso, sin otro objeto que el conocimiento en sí mismo. Saber y pensar. Ni se le ocurre escribir novelas, ni nada. Sólo tiene una profunda curiosidad por la vieja y zurcida Europa. Por comprender, a la luz de la memoria escrita y la cultura, el mundo que fue y el que es. El pasado que explica el presente y los seres que lo pueblan.

Tiene tiempo libre, como digo. Y hace un par de años, en vez de meterse en un gimnasio o estirarse la piel, decidió hacer una segunda carrera universitaria. Volver a las aulas, estudiar de nuevo, asistir a clases que abrieran nuevas puertas a sus ganas de saber, a su mirada curiosa y lúcida. Empezó temiendo ser la abuelita Paz de su clase, pero se integró bien. Intercambia apuntes, hace trabajos en común. El año pasado, estudiando como una leona, aprobó el primer curso de una carrera de humanidades. Está encantada. Feliz. Sobre todo, como ella dice, porque es maravilloso aprender sin otra ambición que el conocimiento. Y también porque, afirma, su respeto por los jóvenes es mayor desde que los trata cada día. Estamos equivocados con ellos, sostiene. La mayor parte de mis compañeros de clase son chicos cultos, de una tenacidad admirable. Con ganas de aprender. Con vocación, inteligencia y coraje. Nunca he vuelto a hablar despectivamente de un joven universitario desde que estoy de nuevo allí. Deberías decirlo en uno de tus artículos, Reverte. Es de justicia.

Porque sólo es otro mundo, afirma mi amiga. El que viene. Chicos orientados hacia una manera diferente de ver la vida, nacidos en un territorio hostil, más desesperanzado que el de sus padres y abuelos. Con un futuro incierto, peligroso. Pero eso no mata su entusiasmo. Es cierto que muchos llevan impresa la mirada del soldado perdido: de quien sabe que el combate tiene pocas posibilidades de victoria. Sin embargo, es admirable verlos levantar la mano en clase para plantear preguntas o iniciar una discusión; la energía valerosa con que defienden lo que creen saber y se adentran en lo que les interesa. Su tenacidad, su sensatez. Una chica con piercings y la tripa al aire, un pasota desastrado, pueden hacer de pronto una observación o formular una pregunta que te hacen mirarlos, asombrada. Fascina observar cómo se afirman intelectualmente, adentrándose en su vocación. En sus sueños. Y no creas que van engañados: saben lo que les espera. Perfectamente. Su generación creció con la certeza del paro irremediable, del triste paisaje que les dejamos como herencia. Y sin embargo, es conmovedor verlos perseverar, tenaces, en lo que les pide el cuerpo. Persiguiendo lo que aman. Estudian hermosas carreras, en apariencia inútiles, porque la utilidad que persiguen es otra. Va más allá del simple ganarse la vida.

Hay pedorros, claro. Muchos. Descerebrados e imbéciles. Simple carne de botellón: borregos listos para el matadero. Pero ésos siempre los hubo –haz memoria, Reverte–. En cuanto a mis actuales compañeros de clase, te sorprendería ver los libros que llevan, mezclados con los de Stieg Larsson y Ken Follet: clásicos griegos y latinos, o literatura de altísima calidad. Los hemos visto crecer pensando que son una generación irresponsable, analfabeta funcional, que poco sabe y menos quiere saber. Sin darnos cuenta de que las necesidades y el modo de aprender han cambiado, pero las ganas siguen. Si piensas en lo que a nuestra generación le enseñaron y lo que aprendió por su cuenta, comprenderás que es lo mismo. Estos chicos hacen idéntico esfuerzo al que hicimos nosotros; más admirable en su caso, pues ahora las interferencias son mayores. Los juzgamos con dureza al verlos todo el día con el ordenador y la tele, sin darnos cuenta de que ése es otro modo de formarse, que nosotros no tuvimos. Una herramienta útil, adecuada al tiempo que viven y a lo que les espera, que ellos manejan como nadie. Que los lleva más allá de donde a nosotros nos llevaban nuestros simples libros. Así que no te equivoques con ellos, amigo. Y deja de gruñir. Durante algún tiempo seguirá habiendo justos en Sodoma.

Di�logo de la Autocompasi�n. Paulo Coelho. El Semanal.

Salazara72 — 2009-10-18T10:21:52+01:00

Bernard Shaw sí que tiene razón. Él afirmó que las personas sienten un placer enfermizo al quejarse constantemente de las condiciones en las que viven. Yo pienso lo mismo: los verdaderos hombres y mujeres son los que crean las condiciones ideales.
–¿Cómo se puede hacer tal cosa?
–¿Cómo sabemos lo que deseamos?
–Cuando nos sentimos bien al realizar determinada tarea. Por consiguiente, todo lo que nos hace perder el entusiasmo y el respeto por nosotros mismos es nocivo, aunque conlleve poder, dinero o éxito. Ya he visto a mucha gente asfixiada por el éxito, cometiendo errores que acababan destruyendo un trabajo de años, abandonándose a borracheras monumentales o volviéndose agresivos, rigurosos o amargos. Estas personas están lejos de sí mismas y lejos de los demás.
–Retomemos lo del sabio.
–Este chino escribió un libro sobre la guerra, pero los cinco puntos de su lista pueden aplicarse a cualquier tarea realizada por el ser humano.

El primer punto es la ley de la voluntad. Acabamos de hablar sobre ella: sólo debemos hacer aquello que llena nuestro corazón de entusiasmo. Si pretendemos ignorar esto, si retrasamos el momento de vivir lo que soñamos, perdemos la energía necesaria para cualquier transformación importante en nuestras vidas. Alguien ya dijo una vez, y muy apropiadamente: «No conozco el secreto del éxito, pero el secreto del fracaso es procurar seguir siempre la voluntad de los otros».

El segundo punto es la ley de las estaciones. De la misma manera que una guerra trabada en invierno exige un comportamiento y un equipamiento diferentes a los de una guerra que tenga lugar en verano, el ser humano debe aprender a respetar sus propias estaciones, no intentando actuar en el momento en que hay que esperar y no intentando esperar en el momento en que hay que actuar.

El tercer punto es la ley de geografía. Una batalla en un desfiladero es diferente a la que se traba a campo abierto: tanto en uno como en otro caso, sólo consigue condiciones favorables aquel que está atento a lo que sucede a su alrededor, al espacio que está ocupando, a lo que tiene que hacer para avanzar, al lugar donde podría quedar acorralado, y a las vías para escapar, en el caso de que necesitara retroceder un poco.

El cuarto punto es la ley de los aliados. Nadie consigue luchar en solitario. Hacen falta amigos que nos den fuerza cuando la necesitamos, gente que nos aconseje sin miedo a lo que vamos a pensar. Como dice un poeta: «Ningún pájaro puede volar alto usando apenas sus propias alas».

Por último, el quinto punto es la ley de la creatividad. Sólo existe una manera de entender las cosas: cuando intentamos cambiarlas. No siempre lo conseguimos, pero acabamos aprendiendo, porque buscamos un camino aún no recorrido y el mundo está lleno de este tipo de caminos. El problema es que todos temen los bosques vírgenes, los mares nunca navegados, ya que lo desconocido da la sensación de que nos podemos perder.

Pero nadie se pierde, porque la mano de Dios misericordioso siempre está sobre la cabeza de los hombres y las mujeres con valor, que se atreven a ser diferentes porque creen en sus sueños.